Опять война, рвет жалкий мир, на части.
Опять гудит труба, и в бой зовет.
И снова тянут жребий, в жажде счастья,
Кому на этот раз, в сраженьи повезет?

Что ела ты земля, что так горишь от жажды?
Что пьёшь так много, крови, пота, слез.
Звенят клинки, не на турнирных играх,
Не по нарошку, а в бою, всерьез.

И кровь, застывшая в миру, клокочет.
И лихость шальной, пульсирует и бьёт.
И в продолженье, рук моих горячих,
Карающей, холодной стали, лед.

Быть может упаду, врагом сраженный,
И не джождется та, что верно ждет.
И боль сомнет и покорежит сердце,
И вороньё мне тело разорвет.

Но жив пока, и строй держу упрямо,
Хоть заливает кровь, усталые глаза.
И с неизбежностью неотразимой,
Разит мой меч, сверкая как гроза.

В бою, плечом к плечу, товарищей теряя,
Играем мы со смертью, умирая.